Antología de Poesía Multirrealista , escrita por Waldo Guzmán B.

Amigos , en este blog se irá incluyendo paulatinamente una selección de los poemas que a mi más me gustan y aquellos que reciben más visitas en el blog “Signos Virtuales” , la idea es darle un formato más accesible a esta antología , de la cual hay una página en el blog mencionado , quien lo desee puede imprimir aquello que le guste . Están invitados a visitar este blog .Esta antología tiene un carácter experimental y busca usar la internet y el blog para crear una especie de libro virtual ; he aquí una defnición estética de mi concepto de multirrealismo .

Acerca del tema del “Multirrealismo” he pensado y escrito en varias ocasiones  ; con esta noción  apunto a la idea de una realidad compleja y múltiple , abordable desde diversos puntos de vista que presentan sus particulares reconstrucciones de un fenómeno de dicha realidad , cada reconstrucción opta por una perspectiva particular , siempre dentro de una estética que busca acercarse a lo real concreto , así se puede hablar de un realismo simple o realismo a secas , de un neorrealismo , un hiperrealismo , un realismo mágico , un realismo socialista ,un naturalismo etc. todas estas formas de acercarse y concebir lo real no se excluyen sino que se complementan y cada fenómeno requerirá de una particular combinación de perspectivas ; el objetivo a alcanzar es la representación más fiel y completa posible del fenómeno tratado , teniendo claro que esto es válido en el arte aunque también se podría explorar su aplicación en otros campos tales como la comprensión y representación de la realidad social . Este modo de concebir el acercamiento a la realidad no corresponde a un enfoque multimedial ya que este último sólo se refiere al hecho de que el uso de múltiples medios le da más fuerza a una obra o causa más impacto en el público , más allá de lo que se quiera representar , por eso , por ejemplo , el surrealismo , una perspectiva estética muy valorada y usada , no cabe  estrictamente dentro de un enfoque multirrealista, aunque se puedan usar elementos de ese modo de deformar la realidad , pero sí dentro de lo multimedial ; la conclusión a que llego es que el multirrealismo vendría a ser la forma modernizada y contemporánea que asume el modo realista de representar los objetos y fenómenos y que suma a otras ópticas anteriores , combinándolas y superándolas en una nueva perspectiva cualitativamente más capaz de comprender y representar lo tratado ; en palabras más simples esto significa que se puede usar diferentes medios dentro de este enfoque y diferentes perspectivas dentro de un medio ; por ejemplo para representar un hecho se puede usar sonido ,textos escritos, imágenes fijas y en movimiento ,y dentro de cada medio en concreto optar por una o más formas de realismo , teniendo como objetivo una representación cabal del hecho ; un texto puede combinar en su desarrollo momentos neorrealistas , hiper y mágicos , expresionistas , naturalistas , etc. Eso es lo que yo trato de hacer en algunas poesías , si lo logro o no eso es otro tema , ahora en los poemas más antiguos el multirrealismo está en forma embrionaria o tácita en los más actuales de modo explícito …

Nota: Esta palabra es un neologismo , el concepto es la formulación de una perspectiva estética personal y una interpretación de modos de expresar la realidad distinguibles en el panorama del arte , la cultura y la sociedad , modos no conscientes de sí mismos o de lo que son concretamente , aquí al conceptualizar los hacemos conscientes y los bautizamos o les ponemos nombre.

El “Dieciocho Brumario” de Santiago de Chile

Ya no se oyen sisear las guillotinas
cercenando cabezas y pensamientos ,
ni se ve a las viejas haciendo calceta
y cuchicheando , reunidas en las plazas
para divertirse con la muerte
como espectáculo , no ,
ahora , este dieciocho Brumario
aquí en Santiago es más de gases
que de nieblas y no hay imperio,
ni presuntas noblezas ,
ni aristocracias , ni cultura;
sí mucha arrogancia y uniformes
y cascos y armas y neofacistas
y toda esa mierda que vino
de Prusia y se soñó afrancesada ;
gente de mundo al borde del abismo
de no saber cuánto es dos más dos
y aficionada al robo de cuello blanco,
recluida al final del camino
de un asqueroso sur de tinieblas ;
aquí , en este pequeño paraíso
apartado del mundo y de sí mismo ,
todos los días son dieciochos brumarios
y portan pequeños o grandes golpes de estado ,
y da lo mismo , tenemos el cuero duro ,
nos conocemos y , ciertamente ,
siempre , estará la posibilidad
de cagarse convenientemente en dios …

El título de este poema juega a emparentarse con el del libro de Marx , “El dieciocho Brumario de Luis Bonaparte “, quien el 2 de diciembre de 1851 dió un golpe de estado y se proclamó “emperador” , Marx en su texto ridiculiza a este nuevo monarca comparándolo desfavorablemente con Napoleón quien a su vez dió un golpe de estado el dieciocho brumario de 1799 , que corresponde al 9 de noviembre , en el calendario no revolucionario; de hecho Marx dice que la historia cuando se repite , la segunda vez es simplemente una farsa…

Camino al litoral

Voy por lúdicas vías , campos ,
sequedades , vegetaciones ,
dejo una modesta urbe atrás ,
y nada , me voy al litoral .

Me deshumanizo
en cada vuelta de rueda ,
en cada poste
soy un poco más simple ,
mas elemental .
Pienso muy poco , sólo percibo
tonalidades y vibraciones ,olores .
Soy un objeto más en el autobús ,
correcto y tranquilo , inerte o light ;
miro a esos extraños seres
de los asientos cercanos
e intuyo que no son buenos ;
prefiero cruzar los vidrios
para inventar retamos
y esparcirlos en las colinas ,
álamos , espinos , cardos
y opulentas alfombras
de manzanilla .

La cordillera de la costa
me anuncia verdes planicies
que lindan con el mar ;
casi estoy allá , solo ,
puro , liviana la cabeza ,
lleno de algas y espumas ,
gratuito ,
libre ,
distante .

Peligro …

Deténgase irremisiblemente ,
medite acerca de sus astros
o reconstruya sus torres ,
pero no siga ;
al frente está lo prohibido ,
la fuga maldita ,
el odio ,
el olvido .

Las sirenas siguen cantando
su melodía para incautos ,
sus ávidas letanías .

Este poema es del año 1980 , cundo yo recien comenzaba a planterme el tema de la composición de la realidad.

The Doors

Se oye a The Doors en la radio ,
el PC bombardea la pantalla
con partículas multicolores ,
puedes hacer una pausa ,
pensar o dejarte llevar
hacia mundos tormentosos ,
sentir los acordes sugerentes
de jinetes espaciales ,
sus trayectorias oblicuas ,
su inmediatez , su lejanía .
El tiempo prosigue sus cursos
atávicos , tú te desintegras
un poco en las cosas ,
en la soledad mortífera
de un cuarto pequeño ;
imaginas finales dichosos
y otros peores , cruzas ,
al fin , las malditas puertas
de tu percepción
y estallas como un monitor
de sensaciones radicales…

Waldo Guzmán B.

Este poema de homenaje al grupo The Doors y especialmente a Jim Morrison , la escribí ya hace algún tiempo , y se basa en las ideas que a mi me sugiere la música de la canción “Riders on the Storm” , como pueden apreciar una misma música puede suscitar ideas y sensaciones muy distintas , evidentemente al escribirla yo no conocía la letra de la canción en forma escrita …

El escéptico

Cuantos caminos ciegos
tuvo que andar y desandar ,
y examinar falsas doctrinas
y rechazar teorías mercenarias
para repudiar esos brutales conceptos
que lo conducían a una enfermiza tautología
y al exilio de la realidad ;
tanta palabrería concentrada
en los pequeños intereses
de unos cuantos iluminados
lo agotó , y ya cansado
de ese sueño inhóspito de la filosofía
hubo de realizar una suspensión del juicio
e instalarse en la pertinacia de la duda ;
la realidad está más en el sujeto
que en el objeto , se dijo ,
acerca de las cosas
sólo es posible tener opiniones
siempre provisorias y discutibles ;
el conocimiento sólo lleva
a victorías pírricas ,
aquello que supiste ayer
quizás ya sea falso hoy ;
el escéptico no va a responder
la objeción del necio
que piensa que adoptar el criterio
de la duda ya es una creencia
que niega la imposibilidad
del conocer , en realidad ,
la fe es una cuestión religiosa
y aquí no existe para ella
ningún lugar , ninguno …

Mierda oficial

Si un día caminando
por los feos andurriales
del centro de Santiago
de Chile , te encuentras
con uno que otro montón
de bosta de caballo ,
ya sea algo pasada
o fresquita y humeante ,
no pienses en hipógrifos
ni en satiresas ;
sólo debes saber
que esa fragante materia
la producen caballos policiales ,
por consiguiente
no es cualquier mierda
sino mierda oficial ,
cuidado con mirarla feo ,
insultarla o patearla ,
porque te pueden castigar ,
ya que es mierda oficial ,
propiedad del estado
y patrimonio de la ciudad ;
ahora,claro ,si te nace del corazón
patriótico del país más profundo
la puedes saludar , inclinarte ,
después de todo ,es mierda oficial ;
no es la única mierda que vas a encontrar
por aquí , hay otras peores ,
pero esta es la más concreta
y literal ,la más visible ,
y la más digna , propiedad estatal ,
pura mierda neofacista ,
mierda oficial …

Eternidad

Eso de inventar un concepto
llamado eternidad
fue una volada soberbia ,
supersticiosa o simplemente
una vana desmesura ,
porque : ¿ ha de saber
de lo eterno aquel individuo
que va contando sus días
desde que nace hasta que muere?
qué mente o qué pensamiento
tan grandes , tan elaborados ,
llegaron a inventar
esta palabra que por serlo todo
es , en realidad , nada ;
no existe la eternidad ,
a lo sumo una ausencia del tiempo ,
atemporalidad , y sin ese fluir
incesante , sin el mítico río
que es uno y , a la vez , múltiple ,
sin el movimiento
que es transformación y vida
no hay conciencia ,
y ahí ya no podemos
seguir razonando
ni un instante más ,
la ausencia del tiempo
nos aniquila y también
se destruye a sí misma ,
cuando dicen eternidad
están mencionando a la nada ,
porque no existe lo eterno
y el tiempo ausente
simplemente es la nada
elucubrada de otra manera …

El epicúreo

Buscando los criterios necesarios
para ordenar su vida
más que para conocer o teorizar
acerca de conceptos generales
o grandes concepciones del mundo
y de las cosas ,
se allegó a Epícuro de Samos
y fue hasta el Jardín de Atenas ,
en donde enseñaba una doctrina
que buscaba el placer
por sobretodo ,
entendido como un equilibrio
entre cuerpo y mente ,
lejos del hedonismo vulgar
y sus apetencias ,
ya que el verdadero placer
es satisfacción plena y ,especialmente ,
ausencia de dolor ;
adelantándose el discípulo
llegó a discernir entre las cosas
aquellas que convenían a su bienestar
y esas otras que lo podrían perjudicar ;
a veces hay que renunciar a un placer
para evitar un gran dolor …
De los dioses no es necesario
decir nada , que sigan allí ,
lejos de la humanidad e indiferentes ;
del mundo lo que se pueda percibir ,
lo empírico ,siempre provisional ;
de la ética lo esencial ,
saber en donde reside el bien
y en donde el mal ,
qué es lo que puedes hacer ;
un círculo de estudiosos y practicantes ,
hombres y mujeres libres ,
un esclavo , una comuna precursora
proyectándose hasta nuestros días ;
dos mil y tantos años después
en un jardín underground
otros se encuentran
descubriendo la veracidad
de su alegría …

El epicúreo busca construir
un entorno rico en vivencias ,
apto para la realización ,
lejos de honores y poderes ,
de cortesías y retóricas ,
racional en su naturalidad ,
desplegada en la plenitud
de ese histórico Jardín ,
superior a cualquier Edén …

Místico

Quema , ocasionalmente ,
una vara de incienso ,
hazlo con agrado
y deja que el humo
y su fragancia inunden
de paz las estancias
en que habitas ;
recuerda que a los dioses
sólo les son gratas
aquellas ofrendas
realizadas con la mente pura
y el cuerpo limpio ;
que arreglen , también ,
algunas flores blancas ,
bellas y delicadas ,
que no falte nada ;
piensa , empero ,
que ellos existen
sólo según los objetives
o los pienses …

No vaya a suceder
que mañana ,
intempestivamente ,
descubras que
has arruinado
toda tu vida
por una simple
omisión ,
un detalle ;
mientras afuera ,
como ya es costumbre ,
otro Imperio cae,
grande , pequeño ,
y es como una llama
que se apaga :
un cuerpo oscila ,
fluctúa
y se derrumba ,
no dejes
que te arrastre ,
los dioses , quizás ,
estén contigo …

Debo aclarar que de místico yo tengo muy poco y me cuesta comprender o aceptar los procesos psicológicos , sociales y culturales que se asocian a ciertos actos típicos de las personas aficionadas a estas cosas ; en este poema sólo he optado por un tópico oriental , algo así como un arrollado primavera made in Santiago .

Poemas nostálgicos

El Extraño

LLegó por la línea del río ,
de lejos ,
menguada apariencia
al opulento camino ,
casi un junco más
al agua
y a los aires fríos .
Nadie lo esperaba
a la entrada del pueblo ,
lo vió sólo alguno
y tampoco se supo
porqué vino ,
a nadie habló ,
sólo cruzó por el polvo
extraño
y con paso cansino .

Silueta

Anclada sobre la luz filosa
del camino ,
una mujer , sola ,
silueta negra ,
detalle de mediodía ,
faz vencida al aire ardiente ,
sola ,
una gota de tierra
en la polvareda ,
en la opacidad de las piedras ,
sola sobre el camino
y en el cielo
resbalaba el día .

Nostalgia

¿En qué pulcro , océano y vasto
se ocultan tus manos ebrias
para existir y soñar ?

Días ya te enterraron ,
años que sobran tus hábitos ,
enfangados sucesos , hay sólo ,
y esos túmulos vanos
que no alcanzan para amar .

Waldo Guzmán B.

Estos poemas nostálgicos son antiguos , en la actualidad no tengo nostalgia alguna o tal vez sólo las tenga menores como una del mar u otra retórica de la libertad plena …

Hipocresía …

Esto no es un tango
arrabalero ,
ni una mísera canción ,
quizás un trago amargo
o una mala pasada
que de repente
la vida nos juega ,
tan brutal
e indiferente .

Muchas veces , compadre ,
ni la mirada amable ,
ni la palabra cortés ,
el apretón de manos
o la anhelada caricia
son verdaderas ,
apenas son convenciones ,
tácticas espurias ,
por ahí las llaman
“inteligencia emocional” ,
aquí nos quedamos
con la señora hipocresía ,
hermana mercenaria
de esa otra vieja maldita
doña mentira.

No se trata de que todo
sea así y sin embargo
no es poco esto ,che ,
más de lo necesario ,
evidentemente ;
qué absurdo
volverse crédulo
y dejarse engañar
livianamente ;
cuán pendejo
se puede llegar a ser
es algo que no sabemos ,
sólo en la circunstancia
divisamos , acaso ,
el puñal o lo sentimos ,
o degustamos
dulcemente el veneno …

Dijo el tango :
lo mejor sería olvidar ,
si se puede , si se quiere ,
esas pequeñas traiciones ,
esos canallas ,perdonar,
quién sabe , yo , ni cagando ;
después de todo
somos tan orgánicos ,
tan limitados-ilimitados ,
tan bacanes,
tan humanos-inhumanos…

Waldo Guzmán B.

Este poema es un tanto prosaico o muy poco lírico , pero se refiere a una realidad importante ; ahora esto lo escribo directo en el pc , en la entrada misma , por consiguiente es susceptible de ser corregido más de una vez .

Poemas breves

Disolución

Susurra el mar cansado
y mueren las olas en la playa
y graznan impávidas gaviotas ,
estallas en el cielo y bajas
hasta la sombra de las algas.
Azules agujeros ,
vértigos de arena
cubren la pétrea mañana ;
y tú , vagamente ,
desciendes hasta el agua
y te d i s u e l v e s . . .

Indiferencia

Ardua la nieve ,
montañosa ,
y los aires fríos ,
soles de ilimitados vértigos
y lentos arbustos
al filo de los abismos .
Soledades que llegaron
desde algún pasado
neblinoso ,
montañas ,
férreas montañas ,
para un día albo
y ausente .

Del Final

Vivió tan tranquilo y seguro ,
amó tanto la vida ,
que el primer gusano
llegó a su tumba
con un ramo de flores
y en el más absoluto silencio
comenzó a trabajar .

Exótico final

Una mañana de trenes en la India ,
rieles de agua en los andenes ,
un monzón de abigarradas estaciones ,
coloridas multitudes ,
imaginarias , algo nebulosas ;
y nosotros allí , todos ,
esperando el dulce convoy
hacia una metálica posteridad …

Fuga

Del bosque al fin salimos ,
dicen que esto ya no es hojas ,
que no hay gruñidos
ni sangres ,
que salimos
al fuego ,
al átomo ,
a los siglos …

Ingenuidad

Su inocencia
era tan evidente
que daban ganas
de tomarla de la mano ,
llevarla a un jardín
y cultivarla
para lección
de flores
y humanos .

Waldo Guzmán B.

Son poemas de comienzos de los años ochenta y otros de los noventa , antes eran tres ahora son seis , para mi siempre agradables y atemporales , los he actualizado para darles una sexagésima oportunidad ….

LLuvia de circunstancias

Grises escuadras
invaden la ciudad ,
vientos de nubes ,
sueños de agua .
Mediodía de lluvia
en los suburbios ,
moderadas luces ,
calles mojadas ,
siluetas fugaces :
todo se disuelve
bajo el imperio
de estas aguas .
A media tarde
cruje el día
y se recoge
a la sombra
de los techos
empapados ;
sólo van quedando
islas de infinita
soledad ,
océanos negros ,
taciturnos
vaivenes
y ráfagas
cargadas …

LLuvia en la madrugada

LLueve sobre la ciudad ,
los muros sedientos
abren sus poros y atrapan
líquidos instantes ;
llueve en las calles solitarias
y en las casas dormidas ,
sólo uno que otro la siente
traspasar el umbral de su sueño
y la oye en los patios
y en los tejados ;
es una remota caravana
que te transporta hacia
antiguos estadios de la vida ,
una fantasía de carreras
y neolíticos impulsos ,
de cuerpos desnudos
y mentes alegres ,
densas hojarascas
y barros espesos ,
mientras la lluvia feliz
nos empapa y nos cubre
con sus mantos de agua .

LLuvia

La lluvia se apresura y ya lo inunda todo ,
rachas de viento barren las aceras
y múltiples gotas se aglomeran en tu cara ,
el cielo abrió los surtidores invernales
y se despliega en sensoriales chaparrones .

Los vehículos destellan ,
breves flores mojadas ,
señales lumínicas ,
vapores de la tarde caudalosa ,
casi un diluvio
de aguas felices y primarias .

Te percibes un poco en las cosas ,
fluctúas , caminas , te disuelves
y en el bosque sigues esa agua
que rebota entre las hojas
y se vuelve torrentosa ,
como un fértil aluvión
de vida y naturaleza.

Ciclos de agua

Desde fragorosos acantilados
que la bruma envuelve o delimita
como altas perspectivas de agua,
ávidas vegetaciones surgen
y se lanzan por los farallones,
cual turbios sueños o caídas
hacia las plúmbeas arenas
de una playa imaginaria.

Sube un viento oblicuo
desde el mar, y en gotas
la niebla se condensa
sobre los nudos vegetales
y luego cae por los verdes
abismos de los poros
hasta alcanzar el suelo
y las raíces arenáceas.

En estos despeñaderos
la vida es un ciclo eterno
envuelto en la neblina,
las plantas se cimbran
bajo pesos de viento y agua,
acumulan sales, crecen,
y extienden sus ramas
hacia esa vertical línea
de fisuras y roqueríos .

Este es un poema antiguo , lo encontré en la red , perdido por ahí , pero bueno yo lo escribí y ahora le hice un mínimo retoque y le cambié el nombre , antes se llamaba ciclo del agua y claro no es ninguna maravilla , pero lo que uno escribe es como si fueran hijos o hijas por lo que se los quiere igual ,sean buenos o más o menos o incluso algo malos; aquí en el blog está la primera estrofa agrupada en un conjunto llamado “poemas breves” en el blog Signos Virtuales, les recuerdo que en la barra de la derecha del blog hay un buscador interno , ponen poemas breves , hacen un enter y listo …
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Amanecer

Cuando el sol se descuelga
por el follaje en amarillas
y verdes fisuras de luz ,
que se abren y despliegan
en las opacidades del aire ,
la mañana es un resplandor
de bóvedas trizadas
y fragmentarias copas
de hojas prodigiosas ;
materiales suspensiones
que penden y levitan
y caen , como repentinas
bocanadas o atmósferas
sobre un sorprendido paisaje
de corrientes vegetales ;
es como si un cielo notable ,
poblado de cúmulos lejanos
y turbios azules y anaranjados ,
se derramara suave
y envolvente .

Esta era de las últimas poesías escritas el año 2007 , la he actualizado porque representa una faceta muy poco habitual de lo que yo escribo , es descriptiva en relación al amanecer como un fenómeno físico y como una serie de impresiones de color , emociones y sugestiones ; le he realizado pequeñas correcciones y ha quedado esta versión light que es lineal en su contenido , si se reemplazan dos adjetivos , notable por duro en el verso 16 y suave por ávido en el antepenúltimo , el poema deja de ser lineal y pasa desde la sensación al concepto , ya que la armonía de la descripción se rompe y se desintegra en una interpretación de un significado del amanecer …

La batalla de Dunkerque

Yo vagué por las dunas de Dunkerque varios días ,
extraviado y víctima de una sed milenaria ,
divisé las siluetas de los hombres esperando
estacionados en columnas interminables
por las playas ,bajo el asedio permanente
de los aviones y castigados por la artillería ;
corriendo hacia los barcos y las deflagraciones ,
yo los veía acercarse o alejarse según mi conciencia
fluctuaba , débil, borrosa o ya vencida .

Allí, en esa funesta orilla , en ese mar fatal ,
se pagó Munich y Checoslovaquia , cash ,
eran los últimos días de mayo de 1940 ,
y en esa costa francesa de la decepción ,
sucumbieron al peso inútil de los viejos fusiles
y la tardanza , ejércitos y emociones .
Europa bajó la cortina por varios años ,
se derrumbaron sólidas fortalezas
y razones ; que los holandeses no abrieron
las compuertas a tiempo , que en Polonia
no quisieron saber del Holocausto todavía …
Que el soberano belga capituló demasiado rápido ,
que no avisó y se abrió un flanco mortífero ,
que un vacío estratégico invadió a los expedicionarios ,
que no se volaron debidamente los puentes ,
y las defensas del Mosa , las líneas , por Dios ,
aguantaron tan poco ; sobrevino la ruptura
del frente en Sedán ,¿sería el IX cuerpo de ejército,
o el II, el amargo responsable , el aciago ?,
que la línea Maginot , esa prostituta emperifollada ,
fue franqueda sin la más mínima lucha .
Después en el impávido vagón de Compiegne
se firmó el oneroso armisticio de Saint Pètain .

Nada sabría yo de estos avatares de la gente
y sus historias , si no hubiera sobrevivido ;
sólo vagaba por ahí, por esa franja estrecha
entre el bien y el mal , luego fui uno en las filas ,
tenía la garganta seca y los ojos ardientes ,
víctima ya de una fatiga de la existencia ,
por las dunas de Dunkerque , con arena en la boca
y sin haber capitulado, con una fiebre
desencadenada como una borrachera ,
pude sentir la plenitud de la muerte allí ,
en esa temible retirada, era como un relámpago
negro inundando la tarde de cruces gamadas ,
y el paisaje de pronto se abría como los amarillos
campos de Van Gogh con amplios cielos morados
y revoloteantes de cuervos enceguecidos .

Esta poesía me gusta bastante , por el tema y el estilo ,fue escrita el año pasado y busca exponer un momento duro de la historia de la Segunda Guerra Mundial , está escrito en primera persona porque cuando se cuenta algo eso permite comunicar más emociones ; ahora , Dunkerque viene a significar más que el puro momento histórico o un lugar , es algo así como una encrucijada teórica que se puede vivir en un plano personal o colectivo ; este poema formaba parte de una serie alusiva al tema junto a “Retrato Belga” ,”La Línea del Agua” y “Aproximación a Stalingrado” , avatares del PC hiceron perderse a estas tres últimas , aunque la única valiosa ,en mi opinión , era la de Stalingrado .

El edicto de Granada

Que mañana hay justas y comida
y beneficio de oros y cuartillos ,
porque sus majestades católicas ,
Fernando de Aragón e Isabel
de Castilla publicaron el decreto
de la Alhambra ,en que los bienes
judíos pasan a ser cristianos ,
en tanto se expulsa a los herejes
del reino para gloria mayor y elogio
de la Santa Inquisición y su regla
de observancia estricta y piedad ,
ideada por don Tomás de Torquemada ,
ilustre siervo de la causa pía
y severo guardián de las costumbres ;
celebren el pueblo bajo y la nobleza
esta fortuna nacida en cuna semita
y al buen cristiano encomendada ,
porque mañana habrá sangre de toros
y en tierra recién consagrada nace
la España eterna , de farsa y de tablao .

Waldo Guzmán B.

( Este edicto fue publicado el 31 de Marzo de 1492 en Granada y se refiere a la expulsión de los judíos de España y a la confiscación de sus bienes) .

La batalla de Borodino

Para llegar al corazón ubérrimo y triste
de la santa madrecita Rusia , Napoleón
cruzó Europa y , a fines del verano de 1812 ,
en Borodino ,la suerte lo dejó definitivamente ;
allí , en las cercanías de Moscú y sus cúpulas
de oro , casi asiática encrucijada o puerta ,
ante las orientales bóvedas del Kremlin ;
medio vaciadas ya en Agosto , en los días
del pánico de la nobleza y los funcionarios ,
vino a saciarse , en parte , su apetito francés
por las grandes riquezas y la quimera
de los felices saqueos y cuantiosos botines .
En la danza macabra de los ejércitos
marchando hacia un este inabarcable ,
en Borodino se realizó el acto central
de esa espeluznante representación ,
de los despliegues inconmensurables ,
de los crueles esfuerzos e irracionales
de una victoria tenue , apenas provisoria ,
vana o pírrica ; el corso entró
en la ciudad semi vacía , en los palacios
habitados por la servidumbre campesina ,
con el fantasma del otoño pisándole
los ya andrajosos talones ; un extraño
lejos de sí mismo y de sus coronas :
salió luego en busca de quién sabe qué
obsesión , se fue por las tierras agostadas
e interminables , nunca pudo saber
mucho de las andanzas de los rusos ,
y de repente se encontró huyendo
con los pesados carruajes cargados
de metales preciosos y dorada bisutería ,
a toda prisa por verstas de planicies
cada vez más heladas , como el atamán
de una banda de cosacos arrancando
de los señores , sus perros y sus siervos .
Iban tirando en el camino todo lo que podían ,
muriendo en las tierras negras del miedo
o en la peste blanca de la nieve invernal .
A la frontera , cruzando el Berezina ,
llegararían muy pocos , el gran ejército al final
se disolvió como en una larga pesadilla ,
la gran obertura comenzó en Borodino ,
la fuga luego del incendio de Moscú .

Waldo Guzmán B.

Según una traducción de “La Guerra y la Paz” de Tolstoi ,este nombre debería quedar como Borodinó y pronunciarse como Baradinó (aprovecho aquí de aclarar que la correcta traducción del título de la novela de Tolstoi tiene que incluir el artículo la , ya que si bien en ruso los artículos son tácitos ,en castellano no lo son , Tolstoi en su libro no habla de una guerra en general o de una paz genérica sino de la invasión napoleónica a Rusia a comienzos del siglo XIX y de la vida en ese tiempo) .Esta batalla tuvo lugar el 7 de septiembre de 1812 (26 de agosto según el antiguo calendario ruso) , en las cercanías de Moscú y marcó el comienzo de la derrota napoleónica en Rusia ; la he actualizado para mostrar un modo a través del cual trato de utilizar elementos de la estética kavafiana , aunque redefinidos en cuanto a componentes de estilo , de perspectiva y de contexto ; ahora bien , a mi me gusta escribir un poco en el estilo de Kavafis , pero en mi propia onda .

Darfur

Sabrás morir en un lugar remoto
como Darfur , en ciertas arenas
traicioneras , en ciudades
convulsionadas , en carreteras ,
en escuelas , en torres ,
en vías férreas , en la calle ,
o morirás en solemnes trenes
que circulan entre estaciones
de fantasía o en gasolineras
perdidas bajo los soles
más implacables ;
morirás de un modo casual ,
aleatorio ,
la muerte alcanza para todos ,
estamos seguros ,
y tendrás la sutil porción .

No es equivalente , sin embargo ,
que el hambre y la sed ,
el cansancio , te sorprendan
tan ingenuo en Darfur ,
o que entre tanta ráfaga
alguna te alcance
y estalles absurdamente
como un globo de sangre
y de miedo ,
que termines como ganado
del más indigno matadero .

Esta poesía junto con denunciar los abusos que ocurren en la región sudanesa de Darfur , es en el fondo una reflexión crítica acerca de la violencia que acecha al ser humano corriente en muchas partes, algo que lo destruye , ya sea matándolo , lesionándolo o degradándolo ; esto no implica , sin embargo , caer en la trampa de un pacifismo extremo o una actitud hipócrita ante el tema , hay situaciones que no dejan margen alguno para la ambigüedad y uno no puede quedarse impávido ante quien lo agrede… He actualizado esta poesía porque estoy en un momento de nula escritura, fue publicada por primera vez en Julio del 2008 .

Testamento

No me moriré en París
pese a la sudamericana
y poética condición ,
y a haber hecho de mi vida
un breve sueño o ,
de pronto , una pesadilla ;
la gente como yo
se muere en la casa
o por alguna calle perdida
en los suburbios
del desamor ,
en los herméticos subterráneos
de la incomunicación ;
no habrá plúmbeos cielos
para mi , no , nada de lluvias
ni verticales perspectivas
de agua .
Las coronas quedaron
tiradas en pérgolas
de indiferencia o hastío.

No alcanzarán mis bienes
para reservar la hora
cineraria ,
pagaré en la tierra
común y corriente ,
en ella se pudrirá mi carne
y se astillarán mis huesos ;
me llevaré , eso sí ,
mis palabras conmigo ,
porque si un abstruso sino
las hizo tener más carencias
que inspiraciones ;
que mueran , pues ,
las desdichadas
y sean extrañamente libres
en esas últimas instancias
que tienen todas las cosas ,
y se maldigan a sí mismas
y a lo restante , cuanto puedan ,
y sean disolución ,
silencio , ausencia , nada .

Waldo Guzmán B .

En este poema experimental ( no estoy muy inspirado), he partido de un verso del poeta peruano César Vallejo , lo de morir en París , algo que en realidad me da lo mismo pero que me permite explayarme sobre ese tema , y bueno esto es algo de tipo retórico , el tema de la muerte es un tópico bastante cultivado en poesía , a veces de muy buena forma y otras veces no tanto .

La partícula de “dios” …

Conspicuos físicos experimentales
o teóricos, de repente se sienten
filósofos y quieren especular
más allá del saber acumulado
y el método científico ,
andan por ahí , perdidos ,
como ratas de laboratorio
buscando sueños imposibles,
inexistentes salidas ;
el conocimiento y la vida
bien pueden ser laberínticos ,
pero de ahí a salir corriendo
en busca de un hipotético templo
para soportar la miseria
intrínseca del humano,
es asunto de astrólogos
o charlatanes ; no encontrás
deidades por el camino
del conocimiento , apenas
y sólo acáso ,formas vagas
que ya estaban en tu mente ,
la partícula de “dios” ,
o el bosón de Higgs ,
que buscan algunos físicos
no existe porque no hay dios
y si existiese
sólo sería otra partícula más
en la plural estructura
de la materia y del mundo
y su cuántica multirrealidad ;
algo así como un silogismo
atrabiliario que aspira
infructuosamente a ser
un teorema verificable ;
como diría el saber popular ,
bueno es conocer
o si no pasarse un rollo ,
bueno , como el cilantro ,
pero nunca tanto …